Я - проспектом,
укутанным шумом и спесью,
дохожу до квартирных растянутых лент,
открывая ключом
дверь туда, где мы вместе
растворимся среди
разрисованных стен.
Что нам письма друг к другу?
Что эти чернила,
что пролили на слабых
боязни ушат?
Я тебя обниму и услышу: "Мой милый..."
Но не голос твой слышен,
а сердце...
душа...
Разлетятся стрижи
и листва разлетится,
пеплом на земь неспешно
падут облака,
лишь продолжит кружить
приютившейся птицей
жизнь в квартире, где руку
сжимает рука.
Пусть так будет всегда,
хоть похож я на рыбу:
по течению плыву
и в общении нем,
но закат провожая, шепчу я:
"Спасибо...
что могу быть
с тобой
на яву
и во сне..."