Вечереет. На нас опускается новая мода,
Недалече от старой и даже за нею вдогон,
Порасцветив закат предвкушеньем млека, да и мёда,
На повестку недели повесит язык модозвон.
Мы до дома дойти, резонансно звеня, не успели,
Жар страстей претворился в глухой на углу колотун,
Может, жар этот - шарики, там где дрожащие ели,
Может быть, Дед Мороз - это к вечеру Мао Цзедун.
Если век порастянется вновь на веков этак двадцать,
То растянется совесть под песню промёрзших резин,
Но чтоб с модой один на один навсегда не остаться,
Не с экрана кричит и кричит Небесам муэдзин.