Пересекая территории бескрайние,
Ты можешь видеть, что бывают чудеса:
Живут святые среди нас, покрыты ранами,
И стали падшими когда-то "небеса".
Где раньше лотосы цвели и белым лилии,
Там увивает всё собою аконит.
Дома так запросто мешаются с могилами,
И всех праматерью считается Лилит.
Пересекая то ли топь, то ль резервацию,
Ты еле чувствуешь костров былого дым
И видишь кровь и пустоту - вот он, цвет нации.
Растёт, кичась во мглу зловонием своим.
27.04.2019 22:25