Я пронес свой дар не любить людей,
Через сотни дрязг и пустых страстей,
И теперь напасть, дефицит идей,
Дефицит любви на одну постель.
По пути Богов не пройти насквозь,
Несмотря на тех, кто уже достиг,
Пуха праху их, и покрепче гвоздь,
Что вонзится, вдруг, в их последний стих.
Пусть слова текут как тот дикий мед,
Что устами я наскоро лакал,
Знаю точно, что там растопят лед,
И вольют воды в раненный бокал.
Кем же были те, кто в иной среде,
Среди прочих масс, подарил игру,
Бросив наземь соль, словно заповедь,
И взошла она к раннему утру.
Не язвите ж вы в храмах истины,
Не испить вина обещайте мне,
Будет день, когда, из других картин,
Соберем грехи на святой стене.
А пока тоска, и по-волчьи выть,
И глазам родить еще сотни слез,
Сотен тысяч лет, мало чтобы жить,
Износив венок из колючих роз.
2 декабря 2014 года