Сонной грустью задета
Эта чудная осень,
Лето грезится где-то
Месяцев так через восемь.
Девушек меньше стало:
Мёрзнут милые попки,
Мужчины выглядят вяло
И почему-то робки.
Осень- время писания,
Так завещал нам Пушкин.
Буду готовить сани я
И запасы в избушке.