Ну привет,
мой странник ночи!
Что ж не спишь ты,
одинокий?
Что же мучаешься ты?
Я хотел бы,
да нет мочи!
Ну привет,
чего ты смотришь,
тихо воя на луну?
Я спросил себя:
«Чего ты хочешь?»
и ответил:
«Я — уснуть!»
И я вспомнил,
как пророчил
сон мне милую пургу,
как однажды
снежной ночью
я искал её,
звезду!
Я иду
по темной улице
пешком.
Я смотрю
как кто-то хмурится
лицом.
И любуюсь,
как звезда красуется
на небосводике ночном.
Этот кто-то показал лицо:
это был поэт,
потерявший музу —
всё,
не найтись ему
до лета
и душа его внизу.
Если нет того,
кто хочется,
чтобы дал ему тепло,
чтоб согрел его
на улице
этой лютою
зимой.
Если вот — надежда
крошится
о зелёную скалу,
если вот — невежда
смотрит
на стихов его мольбу,
осуждает,
тихо в смехе корчится,
косо смотрит на его «люблю».
А весна еще
не ломится,
нет поэту тишины,
и душа его
не кормится
майским светом солнышка.
И поэт —
он не поэт
Без неё,
без музы-лучика
Без неё он
как без света,
Как без неба-сводика.