Прохладным утром, в зеркале росы,
на перепутье нескольких дорог,
растают эхом крайние басы,
переступлю незримого порог.
Гадать нет смысла что меня там ждёт:
свобода, тёмный каменный острог,
ничем неограниченный полёт,
небытие на слишком долгий срок.
Во всяком случае мне суждено
познать в себе совсем иную суть,
и будет тайным вновь зарождено
сознание, спешащее в свой путь.
Ф. Чикмандаровъ
12. 2019 г.