Я не поэт, пока никто не взлюбит.
Одна дорога мне в кабак.
Я не поэт и эта мысль губит,
И губит разум мне коньяк.
Всё те же мучают вопросы:
"Когда настанет ясный день?
Когда закончатся проблемы?"
Я не могу уже терпеть.
Я за столом в тумане пьяном
В окно смотрю усталым взглядом.
А за окном всё серым цветом.
Сгубил я жизнь вином проклятым.
Я не могу так больше жить!
И нужно с этим что-то делать.
Я оттолкну стакан рукой
И я пойду домой творить.