На стыке лет, пространства и стиха
Я протянусь старинным переплётом.
Когда звучат поэмы - явь тиха,
И не торопят мысли с перелётом.
Беззвучье рассекая, бьётся ритм,
Как метроном, уверенно. Но ясно,
Что заключённый в скобки Третий Рим
Проявится в сложении двух частных,
Которые найти - уже предел
Одной из жизней, принятых наукой
Как видимость дыханья. Оскудел
Далёкий свет в оправе близорукой,
Хоть призывали нас, как никогда
Другим не представлялось. Вот откуда
В ручьях проточных - талая вода,
Как в днях обычных - ожиданье чуда.
Перечитав мышления и суть
Очередной мирской перипетии,
Хотелось уличить хоть в чём-нибудь
Преемников великой Византии.
Но, обнаружив схожесть с тем, кто не
Распознавал ни стран, ни геометрий,
Довольствоваться странностью вполне
Заметных у природы ассиметрий.
И стать своей стране - как атавизм,
И стать чужой - как писем отголосок,
Как почерк мой уже неисправим.
Так, пожелтев от времени, набросок
Моих времён - хранится вопреки
Автоматизму века цифрового,
Пока строке нарушить не с руки
Безумие порядка мирового.
Но я дышу, пока чеканен ритм,
И, уходя, дышать не перестану.
Определится верно Третий Рим,
Когда я для Вселенной книгой стану.