Постапокалиптическое или Человек человеку - волк

У древних городов названий нет - лиловыми вьюнками зарастают. Когда пойдёт тяжёлый чёрный снег, оборваных бродяг сбивая в стаю, нас всех озлобит гибельный мороз, расслабиться не даст ни днём, ни ночью. Придётся уходить в тоннель метро: среди врагов не выжить одиночке. Там продержусь до лета, шансы есть: с рождения я знаю этот город. Но у меня уже седеет шерсть, совсем не те реакция и скорость - нельзя закрыть глаза и лгать себе, и вспоминать, как я вцеплялся слёту, а враг давился кровью и сипел, когда я рвал ему в экстазе глотку. К зиме заныли шрамы старых ран: года ложатся тяжестью на плечи. И надо уходить туда, где страх, и бродит неопознанная нечисть. Там есть народ, зовущийся "людьми" - волков таких же, вроде бы, но странных: не бьются насмерть, верят, будто мир когда-то был лишь им понятным "раем". Погонщики гигантских муравьёв, владельцы боевых мокриц и слизней - они моя добыча, мой паёк, мой шанс зимой не распрощаться с жизнью...