Когда умирает поэт,
Рвётся нить его чувств и стихов;
Но всё ещё льётся свет
Им брошенных некогда слов.
И чуткий читатель порой,
Склонившись над книгой его,
Его очарован тоской,
Не видит вокруг ничего,
Как будто Поэта душа
В его поселяется грудь,
Читатель замрёт, не дыша,
Поняв его жизненный путь...
И все мы на этом пути:
Идём сквозь метели и дым
И счастье хотим в нём найти,
Тоскуя и радуясь с ним.