Приходит Мышь – скромна, тиха,
Грызёт теорию стиха,
Усердна и упорна, но,
Но до чего ж твердо зерно!
Огромна – в крохотной – душа,
Светло творить бы ей, спеша…
Но в норке – каждый день темно,
И с темнотою заодно
Длинноты ночи декабря
И даже звёзды не горят.
Быть серенькой удел её?
Вокруг поэзии жнивьё…
Но в этот високосный год
Ей непременно повезёт!
Поскольку серость здесь в чести –
Знак избранности ей нести.