Тьма состоит из пыльных паутин,
Из вставленных, не в тему, междометий,
Из пепла не написанных картин,
А так же из засушенных соцветий
Букетов, что "Не найден адресат",
Тех поцелуев, что забрали стекла,
Из голосов высоких, что молчат,
Когда спина от ожиданья звуков взмокла.
Тьма соткана из едких, ложных дум,
Которые сосуд переполняют.
К погосту приготовленный костюм
И черный креп, что все другое заменяют,
Удачно дополняют облик тьмы,
Молва запрограммирует паденье,
Мы щедро черноту берём взаймы,
И ей раскрашиваем каждое мгновенье...
И одного никак я не пойму:
Мы вместо жизни созидаем тьму?