Здесь бы надо возвышенных строк о весне,
поэтического, живописного благолепия,
степенного канонического обряда –
а я не могу. Я срываю с усталых глаз
надоевшую липкую марлю и вижу
рыхлый старый снег под деревьями,
последние тучи, уплывающие в лазурь,
капли дождя на прозрачном стекле,
звонкие лужи от края дороги до края,
говорливых смешных девчонок,
малышей пухлощёких в цветных колясках,
сытых безнаказанных голубей.
Вижу – и пишу светлое, солнечное письмо
о зиме, которая бежала с позором,
об удивительно тёплом апреле,
о бумажных корабликах
и задорных, неунывающих воробьях.