Как белой пылью мая
от белых пышных крон,
темь крошится, играя,
согнув людей в наклон,
кружИт отлунной стружкой
меж древ, фигур, домов,
всыпаясь в кладь опушки
сухих воротников.
Шуршит так под подошвой
пыльца небесных сфер.
И Бог чернявой кошкой
глядит с заборных стен.
Деревьев ветви-корни
вновь лезут в грязь небес.
На сладких и покорных
похожи так невест
те стройны силуэты
спешащих вдаль девиц,
несущих жар, секреты,
не показавши лиц,
что в белом одеяньи
и в чёрном, сером тут.
И ворон в напеваньи
кряхтит, вершит ли суд,
замёрз, вещает в голос,
иль голоден у врат...
Как будто я лишь холост,
когда весь мир женат...