Как бутылка, блестит луна,
Влагой винных лучей маня,
А любимая у окна
Ждет, да только вот не меня.
О другом говорит, молчит,
Для иного нежна, тиха,
Эх, найти бы его в ночи,
Матеря по чем свет в стихах,
Ведь с подругою мы близки,
Ну а с другом – как будто нет,
Будут строки, как кулаки,
А кулак – как венок сонет,
Но не бойся в своем окне,
Все равно ведь проем закрыт.
Эх, прижать бы тебя к стене,
Излюбить бы насквозь, навзрыд.
Чтобы прямо и вкривь, и вкось,
Чтобы стон сквозь хмельной напев,
Чтобы счастье, что не сбылось,
Воротилось, осоловев.
Но ушла ты – какая боль!
Лишь маячишь теперь в окне,
Говоришь, я без палки ноль?
Что ты, палка всегда при мне.
Глянь, топорщится сквозь пальто,
А вот спряталась без следа,
И на ней я вертел всё то,
Что сказала ты мне тогда.
Но я вру, дрянь пою не в такт
Той, мной принятой за звезду,
Видно, сам завертелся так,
Что когда-нибудь упаду.
Что ушла, не жалей ни дня,
Ведь со мной – только с маслом шишь,
Дорогая, прости меня,
И люби ты, кого решишь.