Гложет посиневшие руки
Ветров разудалая стая,
Только льются ласково звуки,
В сумрак из меня улетая.
Нынче лишь луна спорит с тучей,
Никого здесь нет, и не будет,
А в сознанье топы созвучий,
Песенных рифмованных судеб.
Если выйдет кто – удивится,
Убежит испуганный вскоре:
В три часа утра, в минус тридцать
Я пишу стихи на просторе.
Греет слов кипучая сила,
А другой бы вскорости помер.
Почему не днем и не в доме –
Чтобы интереснее было.
Потому-то в зимнюю пору,
Я брожу один ночью снежной,
Ведь люблю писать по хард кору
Только чтоб изящно и нежною.
Чтоб насквозь, наотмашь до дожри,
Чтобы с риском канатоходца,
Руки онемели. Ну что же,
Сердце жгучей силою бьется.
Птица вьюги крыльями хлещет,
И по льду шевелится хрупко,
Если холод - чувствуешь резче
Теплоту людей и поступков.
Мне знакома эта аллея,
Пусть любимой завтра случится
Прочитать, что пел о тепле я
В три часа утра, в минус тридцать.