Передо мной стоит бутылка:
И в ней особое вино,
А жизнь - разбитая копилка,
Что вся истрачена давно.
Ведь я поэт – создатель смыслов,
Я наблюдаю жизнь идей,
Скорей не образы, а числа…
Итак, бутылка … Что же в ней?
Мне представляется, что знаю,
Но эту пью я в первый раз,
И до конца не понимаю,
О чем она ведёт рассказ.
К себе её придвину ближе,
Сказать мне хочешь ты о чем?
Вино купили мы в Париже
С красивой женщиной вдвоём.
Бутылки три с ней пили вместе,
А три последних пью один,
Им лет по сто или по двести…
И в каждой прятался свой джинн.
Один вредил, другой дал счастье,
Тот убивал, а этот спас.
Я жду, что солнце сквозь ненастье
Проглянет вновь ещё хоть раз.
Судьба берет нас в перекрестье:
Бутылка есть и есть вино,
Но с этой женщиною вместе
Нам больше пить не суждено...