Каждый год, что бусинка на нитку
жизни бренной, рвётся иногда,
узелки для памяти попыткой
вспомнить что-то, вынув из пруда
тиною заросшего однажды,
повседневность плёнкой наверху,
не спасают никого от жажды
ни обман, ни вера в чепуху
носится на шее ожерельем
за года накопленное, груз
легче никаким не сделать зельем,
меч дамоклов, что пиковый туз
редкостью рассветы перламутром,
розовые в небе облака...
после ночи выглядит так утро
без надежд на лучшее пока...
к счастью опоздать нельзя, наверно,
если же оно, конечно, есть,
напрягать излишне часто нервы,
должному всегда хвала и честь
следуя дорогою широкой
после узких троп среди камней
суждено быть в чём-то одинокой,
звёздами любуясь в тишине.
01.01.2020 год