. . .
Ты любишь
в воздухе висеть
как стрекоза
и над прудом
с кувшинками простыми
целоваться
есть у тебя на крыльях
белая пыльца
если стереть ее
ты будешь только падать
как будто душу
кто-то вдруг отнял
осталось тело
мертвое чужое
и в нем лишь только
тяжесть смерти
с которой в воздухе лететь
совсем нельзя
поэтому
я не коснусь тебя
исчезни в поле жизни
как пушинка
из света
и душевного тепла.