Календари не врут - знобит пора,
торопит время, остужает мысли.
Весна была как будто бы вчера,
и юность исчерпала горстку чисел.
Но город ждет, не время унывать,
и горожане предпочтут толкучку,
прогулку по Соборной, где опять
саксофонист играет, самоучка.
Стою, молчу (движенье - это миф)
на краюшке мирка, где гость - персона -
он житель дома, что придумал Свифт -
мудрец, пропойца, чудик с саксофоном.
Играет он как-будто в фестиваль,
где грошь цена искусству без свечения -
мелодии перформанс и хрусталь,
футляр при этом выглядит плачевно.
Монета - "звяк!" - О, сакс! - благодарю,
нанизывай на звуки наши души.
Жги, музыкант, знай, встретимся раю,
где ангел ты, я - слушатель.