Сквозняк веков, поток ушедших лет.
Вчера ещё я глупым был мальчонкой,
а нынче я усталый старый дед
и детство где то здесь за плёнкой тонкой.
А дальше что? Что дальше? Где же то,
что этой гонке может быть основой?
Ад или рай? Забвение, ничто?
Или полёт к какой то жизни новой?
Бездарность серых туч над головой,
болит спина и думать нет охоты.
День скучно тянется и я ещё живой.
А Бог молчит: мол, мне б твои заботы.
28 декабря 2019