Писать стихи, так это ж не работать.
Здесь нет труда, лишь радость и покой.
Сказал однажды гениальный кто-то:
Они рождаются из сора с лебедой.
Как точно. Разве можно что добавить?
Ну, может быть, немножечко любви
И терпкое вино водой разбавить -
Банальностью какой-нибудь зари.
А всё равно, какое наслажденье,
Как будто бы сочится молоко
Из женской груди в миг перерожденья
Фантазий нежных в ручейки стихов.
Они журчат весенним настроеньем,
Кружат снежинками - узорами зимы,
Им дарит осень красок наважденье,
А лето... да, банальности зари.
И душат мертвой хваткою питбуля,
Воздушным змеем тянут в облака
И дарят у виска осечку пулям,
И капают слезинками с весла.
Укутав душу теплой шалью ночи,
По отраженью неба утекут
В страну глухонемую многоточий
И там, наверное… ну, скажем так, уснут.
Ведь всё, увы, кончается когда-то,
Мои стихи понятны только мне,
Они спасатели, а вовсе не солдаты
На необъявленной тобой войне.