Пламя в печурке гудело и билось.
Печурка краснела, поленья глотая.
Дорога чужая, предгорьем петляя,
путнику ночью в постели приснилась.
Была та дорога пустой и унылой,
но чем-то знакомым звала и манила.
Что-то щемящее в далях хранила,
опять уводя от рутины постылой.
И шёл он дорогой к темнеющей дали.
И путь этот был им ни разу не хожен.
И ловок был путник, и ладно был сложен,
но в сумерках в горы костры зазывали…
А путником этим не я ли скитался,
тот маятник времени с силой качая?
Быть может, такой же, как я неприкаян,
с ушедшим своим на дороге прощался.
Мой маятник времени сменит опоры.
В печурке дрова догорят, остывая.
Вернётся дорога, в предгорьях петляя,
и чьи-то в пыли затеряются споры.
3 января 2020 года.