Где музы, тихий свет струится.
Где скрипка, отзвуки даёт.
Где колыбель, искусства жизни.
Где мир искусства, нотный стан.
И плачет скрипка, болью нервной.
Скрипач устал, зовут на бис.
И может кто-то, понял скрипку.
То что хотел, сказать скрипач.
Слёзы невольно, идут сами.
Та боль души, что не сказать.
Смычок выводит, боли раны.
Плавится воск, гаснет свеча.