Носить в себе провинциальность,
Носить всегда, не замечать
Души движений минимальность,
О большем просто не мечтать.
Когда же город вдруг поманит
Туманом, сумраком, дождем.
Придет внезапно пониманье,
Что здесь неправильно живем.
Что разговоров, встреч привычных,
Уже не надо бы искать.
Из дней, до тошноты обычных,
Другое надо выбирать.
Осталось убежать, сорваться
За тридевять земель, и что ж?
Вдруг самому себе признаться,
Там, то же самое найдешь.