"Быть знаменитым некрасиво";
Но как же хочется порой!..
Не для того, чтобы спесиво
Кивать надменной головой,
Гордиться, что ты стал маститым,
Печатаешься много лет,
А хочется, быть знаменитым,
Чтоб верили, что ты - поэт,..
Чтобы в волнении читали
Стихи, что пишутся тобой,
Чтобы надежды и печали,
Кружились вечно надо мной,
В слова стихов переливаясь,
И в старости, совсем седой,
Я продолжал путь бедны мой,
Хоть дней ненадолго осталось...
Путь неизвестного поэта.
В стихах моих есть вспышки света,
Тепло и летом, и зимой
Мне душу грело, и печали
С такой же нежностью качали
Мой утлый чёлн, что бьёт прибой,
Мешая по морю пуститься.
Наверное, я не смогу,
Он - стар, в прорехах, будет биться
В прилив о камни на снегу
И летом на траве зелёной...
И не оставить мне следа.
Умру в Поэзию влюблённый
И не воскресну никогда...
Мечты мои, вы не напрасны ль?
Но всё же хочется писать...
С поэзиею жить прекрасно
И, как со всеми, умирать...
А после? Будут ли читать
Стихи мои, надежды, мысли?
Они тревогой в сумраке повисли...
Настало время умирать...