Мне Муза сказала: – Ты будешь поэтом! –
Пришла, улыбнулась. Велела: – Пиши! –
Но что? – не сказала, и я за советом
Пошла через залежи пыли к поэтам,
Пылящимся в библиотечной тиши.
И дали совет мне хороший поэты:
– О том, что ты видишь и слышишь, пиши.
О том, что ты чувствуешь сердцем, пиши…
И реже при этом старайся к поэтам
Ходить за советом: надёжней советы
Твоих же очей, и ушей, и души…
Я вышла из библиотечной тиши.
Вернулась к тиши своего кабинета…
Что вижу я?
Вижу я тьму без просвета.
Что слышу?
Стук сердца в могильной тиши.
Что чувствую?
Боль одинокой души…
Но я не желаю описывать это!
Не в этом я вижу призванье поэта! –
Во тьме без просвета, в могильной тиши
Он призван быть солнцем – источником света,
Тепла и надежды на вечное лето –
Для каждого сердца и каждой души!…
А я – не могу быть источником света.
Я вижу во тьме только тьму без просвета,
Я слышу, что сердце стучит без ответа,
И чувствую боль одинокой души…
И что прокричать мне в могильной тиши?!
Про что рассказать? Неужели – про это?…
Кому и зачем мне рассказывать это?…
Сердцам одиноким, страдающим где-то,
Сердцам одиноким, тоскующим где-то,
Во мраке блуждающим в поисках света
И в поисках успокоенья души, –
К чему им всё это? Не нужно им это!
Прочтут – отвернутся – и бросят поэта
Пылиться на полке в безлюдной тиши…
О нет, не желаю писать я об этом!
А значит… не быть никогда мне поэтом.
Лгала мне улыбка велевшей: – Пиши!
А.В.©2020