Мне белых огней поразительно мало,
Устойчив и твёрд мой любимый помост.
Обычным и легким казалось начало,
И путь до победы, казалось, что прост.
Отмеренной хваткой, вцепляясь в железо,
Под крики оваций и громких речей:
Насечка от грифа цепляет порезы,
Врастая в ладони мои всё сильней.
Во взгляде искра разожжённого солнца,
Отмашка, «Вес взят!» - как озвученный тост.
Тяжелый снаряд под звоном червонца
Стремится на твёрдый любимый помост.
И тренерский вздох над моим усмирением,
Как крылья, взращённые волей светил:
В победе нет власти: в ней есть исцеление,
От сильного духа и вложенных сил.
И взглядом, прощаясь с нагружённой штангой,
Я вмиг перед ней становлюсь чуть взрослей:
Сильнее становятся духом, - не рангом,
А значит, и я тоже стану сильней!