Дней последних, коротких, сырая бумага,
Не дописано многое? Да не успеть…
Я иду, не сбивая дыханья и шага,
Прямо в воду ступаю… и рыбою в сеть
Попадаю. Улов декабря в сизых блестках.
В красноте плавников и чешуйках огней,
Но вплываю я, сети порвав, в перекресток:
Много мелкой плотвы и лихих окуней.
Тут проносятся хищники, выпучив фары,
Пузырьками гирлянды, кафе-поплавки…
В подземельях метро жемчуга и гитары,
Всё плывет по теченью декабрьской реки.
Написать бы все это! Но скоро кончина
Девятнадцатый год отойдет в никуда.
В красной шубе навстречу бредущий мужчина,
Почему у тебя так мокра борода?
Мы в тебя, словно дети, по-прежнему верим!
Хочешь, влезем на стол…
Прочитаем стишок.
Мы нарочно полвека почти не взрослели,
Чтобы снова поверить, что все хорошо
Будет с нами, с тобой и с нестойкой погодой.
Дружно рыбки плывут в новогоднюю мглу.
Как же мало осталось от этого года!
Как непрошено капли скользят по стеклу…