Сын упрекает всуе:
- Что ж ты, мать,
Меня такими генами снабдила,
Что как влюбляюсь,
Так влечет летать,
Испробовать под небесами силу.
Любимую тяну на высоту,
Где шлейфы распускают самолеты,
Но как - то разом отпускаю ту,
Которую страшат мои полеты.
И вижу как планирует она,
Как нервно траекторию меняет.
Жива ведь будет, знаю. Влюблена.
А Бог влюбленным жизни сохраняет.
И я опять свободен от оков,
Но ненадолго. Новую встречаю.
А может быть я просто бестолков?
И позывных любви не различаю?
А я давно уж знаю, что сказать.
Не с каждым можно в небеса подняться,
И трудно в небе пАрою летать,
Когда размеры крыльев так разнятся.
Ты милый сын, как факел, как костер.
Мы все такие, нашенского рода.
Горим и светим, рвемся на простор.
И уважаем мы свою свободу.
Унылому нас трудно удержать,
Которому совсем не до полетов.
Мы каждый раз бросаемся бежать
От пенно-водянистого болота.
Но ты поверь, когда наступит срок,
Любовь придет, на радугу похожа
Подует, словно легкий ветерок.
К ее ногам свои ты крылья сложишь.
Про гены сын с тобой окончим спор.
Ты будешь знать, куда с любовью деться.
И будет годы полыхать костер,
Где, наконец, ты сможешь отогреться.