Ох, эта ночь – придёт похмелье,
Рассвет придёт на улицах пустых,
Начнёшь скучать и от безделья
Напишешь (между прочим) новый стих.
Пойдёшь на кухню мыть посуду,
И тряпкою елозя скользкий жир,
Я зарекусь: « Всё, пить не буду!»…
И позову друзей на новый пир.
01,02.01.20