Старый пёс на ветер не лает

Пётр Мирецкий
замылен взгляд, в мозолях ягодицы,
в телеэкране «граблей» вереницы –
общероссийский, знать, эксперимент,
где вертикаль уже... а знати нет...
нет меценатов-альтруистов ни в науке,
ни в медицине, ни в мирской докуке,
треть населения как была, так и есть,
а сверху прокурор и «ваша честь» ...
«сладкая жизнь» - в елее словопрений
обобранных районов и губерний,
так и уйдут в тот мир иной, как лохи,
ненужным хламом исторической эпохи...
лес рубят – неизбежны, значит, щепки,
Чубайс прикинул – тридцать миллионов,
плюс дворники, садовники, субретки,
лакеи... вседержители притонов...
сегодня двадцать первый век,
год Мизгиря Прядущего иль Крысы,
а ветер с прошлых двести лет сусек
приносит исподволь забытые эскизы...
ведь прадеды уже в этом пожили,
ломали шапки, гнули спины в неудобьях,
горбатились за хлеб, тянули жилы,
но не понравилась им эта жизнь холопья...