Поэзия разнообразна:
В стихах одних - она прекрасна,
В других стихах она со смыслом,
А в третьих - между строк зависла,
В четвёртых - лишь блеснёт намёком,
А в пятых вдруг нырнёт глубоко,
В шестых её как будто нет -
Её лишь чувствует Поэт.
В седьмых она и тут и там
Свободно скачет по стихам.
В восьмых является ужасной,
В девятых только Богу ясно,
Где ловко спряталась она,
В десятых, словно ветр, вольна.
Мы так до ста дойти хотели,
Но сделать это не успели -
Поэзия ушла от нас...
На этом кончим наш рассказ.
А кто Её считать возьмётся,
То в этом деле ошибётся и обязательно собьётся.
02.01.20