(Донбасская поэма)
Новый год - нарасхват, он у каждого свой...
Полным залом шумят рестораны.
А за городом чей-то особый герой
Принимает от мамы... тюльпаны:
На морозе цветы загибают края,
Но стараются гордо держаться.
Неслучайно зимой их растила земля
В старом ящике "семь на двенадцать".
Берегла их старушка в хрущёвке своей,
Поливая, шептала листочкам:
"Мы дождёмся, родные, тех праздничных дней,
Когда встречусь я снова с сыночком.
Уходил он когда-то наш дом защищать,
Дух Донбасса в нём флАгами реял..."
Обманула война. И "двухсотый" опять
Постучал в материнские двери.
Как же так? Почему? Он мальчишка совсем...
Ему жить бы, работать, стараться!
А теперь только ящик "двенадцать на семь",
Где тюльпанов головки клонятся.
Все конверты - с собой, письма строчками в ряд:
"Не горюй там, мамулька! Не надо!
Я же здесь не один: со мной батя-комбат,
Сослуживцы - лихие ребята!
Ты не плачь только дома, икон не тревожь,
Мы от нечисти землю омоем..."
Только маме, увы, не унять эту дрожь,
Когда утро отмечено боем.
Когда сердце кричит, разрываясь в груди,
И к ребёнку родному бежать бы...
Ведь так много у сына ещё впереди:
И невеста, и музыка свадьбы...
Холод жмётся к душе и ползёт в рукава,
Опускается вечер в снежинках.
Сына нет. Да и мать уж почти неживА,
Новогодние правит поминки.
На кладбищенской ёлке не видно огней,
Мишура развивается ветром.
Две свечи, как отметка оставшихся дней,
Где до смерти - всего пару метров.
Сыпет снег, заметая дороги, следы.
Новый год. И планета ликует!
А на кладбище тихом, в "объятьях" беды
Сердце мамы по сыну тоскует.
Где-то там, вдалеке, на высотках - лучи
От прожекторов праздничных, ярких.
А слеза восковая - по "телу" свечи...
Не уместны здесь песни, подарки.
Бой курантов "гудит" у старушки в ушах,
Как набат монотонно тягучий,
А военный свинцово-болезненный страх
Формируется в хмурые тучи.
Над Донбассом они проплывали не раз,
Накрывая смертельным осадком.
Кто отдал этот дикий кровавый приказ,
Пусть тому будет в жизни несладко.
Пусть приходят во снах к вам солдаты-сынЫ
И стоят в изголовье кровати.
Не отмоются руки от грязной войны,
Это вечные зверства печати!
Новогодний рассвет. Город хочет поспать.
В полудрёме гулянья и пляски.
Чтобы сына родного скорее обнять
Мать замёрзла... Отправилась в "сказку"...