Летал на юг младой кулик,
Подальше от гнилых болот.
Мир многогранен и велик.
Туда-обратно каждый год.
От холодов, от вьюг зимой
К теплу до самых внешних дней.
А, погостив, опять домой:
Своя весна - она теплей.
С годами синева морей
И знойной Африки пески
Уже не диво. Всё острей
В гостях страдает от тоски.
Но как же хвалит, возвратясь,
Своих болот зелёный мох.
Хоть ярок мир, ему дивясь,
Он лгать себе уже не мог.
И потому решил - осесть.
Кто молод, пусть летает тот.
Искать он будет счастье здесь,
Среди поросших мхом болот.
И нет морали никакой.
Учить других он не привык.
Усталый, серый...
нет - седой,
Влюблённый в Родину кулик...