А поэт ли я, вот случай,
не отвечу сам себе;
кто же он, коли не лучший
даже бабник на селе…
Со своим уставом лезет
под подолы суеты,
как тот кот уже облезлый
молодым до хрипоты
в огороде вяжет бранью -
тему трёт что ловелас;
бражка пенная из жбана
пьётся мудро; и под бас
во хмелю пытая сладко
те же прежние года,
когда всё, и без оглядки,
пусть теряясь иногда,
обретая в мыслях тело
зазывает его в дрожь.
- Он поэт, спрошу несмело,
улыбнётся в поле рожь...