(Сон Анит К.)
...........
Опять труба, что прозвана тоннелем,
Опять манит далёкий тусклый свет,
Скольжу по слизи, а точнее - в геле.
Из тех краёв другой дороги нет.
Ещё туман, не различимы лица,
Мелькают крылья, лошади, кресты.
Ещё плыву и явь мне полуснится
И растушёваны горбатые мосты.
Очнулась... Белоснежная палата,
Дежурная улыбка главврача.
Вишнёвым соком на подол халата
Три капли крови сели невзначай.
"Вам повезло, Вы родилИсь в рубашке,
Полдня в поту корпел медперсонал".
И отразился на стеклянной чашке
Сплошных бинтов бесформенный оскал.
Так это я?! Лишь месиво из кожи,
Там, где когда-то был лица овал.
Конец карьере. И любви, похоже.
Куда исчезнуть? Вот бы Бог позвал...
Кто сочинил, что не с лица напиться!
Пустите! Я опять хочу в тоннель,
Где не важны и полустёрты лица,
Где сладостно звучит "Emmanuel".
Там без лица я буду многолика
И многомерна, как индийский бог.
Любовь богов к живым равновелика
И равносильна трудности дорог.
Вот и финал. Кровавит в колбе роза,
Любимая, из бархата бордо.
Я замерзаю на каталке без мороза
И видится мне красное пальто.
Шикарное, ни разу не надела.
Всё берегла. В нём милого встречать.
Пропало всё... Как жаль, что не сумела
Своей любви и нежности раздать.
Нет разницы, в каком пальто страдать...
В. Адамович