Как хорошо, что нет листвы.
Она давным-давно упала.
Качая лапами сосны,
Лишь ветер буйствует устало.
А нет листвы, так видно всё
Напротив - крыши, трубы, люди,
Рябина кистями трясёт.
Всё то, что мы, наверно, любим.
Что Малой Родиной зовём,
Всё то, что с детства окружает,
И песни мы о чём поём,
В последний путь, что провожает.
Так просто всё, без похвальбы,
Ни в чём нет вычурности, вроде?
Как отражение судьбы,
Осенней соответствует погоде.
А если вдруг измениться погода?
Вдруг солнце выглянет и засверкает луч?
Ответит ли судьба природе?
Быть может улыбнётся из-за туч?!