Кружил над свечкой синий мотылек,
Крылом к огню желая прикоснуться.
Он приближался к ней, как только мог,
И отлетал, надеясь вновь вернуться.
Манила свечка магией своей
И красотой манила первобытной.
Как притяжению противиться огней,
Когда к ним тянет, будто бы магнитом?
Но был упрямым синий мотылек...
Он покружил над свечкой, и к свободе
Вдруг улетел, пока еще он мог
Свой выбор сделать в пользу небосвода.
А на столе осталась догорать
Свеча, и капал воск на скатерть.
Ей так хотелось мотылька не ждать,
Но не могла она по нем не плакать...