Отсыпь ещё, бессонница, стихов,
А то я что-то в правду пригрустил.
Навей ещё идеи про меж слов,
Пока свой дух поэта не спустил.
Быть человеком - это вечно думать,
А быть поэтом - чувствовать за всех.
И что мы получаем в общей сумме?
Безумца вновь идущего на грех.
Я много мыслил, пропадал в потёмках,
Искал ответы жизни бытия.
Хотел оставить слог своим потомкам,
Но в будущим ль есть место для меня?
Да и для всех поэтов есть ли место?
Куда ни глянь - дорога в никуда.
А если откровенно, если честно,
Наш век прошёл, стираются следа.
Кому сейчас до нас на самом деле?
Иссохший мозг сам требует басы.
По меньше слов, так даже веселее,
Культура трэпа ценится в разы
Чем тот же слог, чем чувства, всё в насмешку.
Зачем читать когда так много букв.
Зачем запал? Живи себе без спешки,
Примитивизм давно упал на слух.
Загнали нас под штампы под шаблоны.
А крикни громче - заклюют под час.
Сейчас для них "тифесты" как иконы,
Грибы, которые наваливают бас.
О чём сейчас писать поэту века?
Какие чувства проносить сквозь дух?
Когда в нас мало так от человека,
И свет, что в нас горел давно потух.
Но рамки я сметаю каждодневно,
И верю, что история за нас.
Я выбрал путь поэта, злободневный.
Во мне ещё запал весь не погас.