Был в степи под Вифлеемом, у костра.
Безземелье. В страже. Тема - до утра.
А потом наверно сменят. И домой.
Что заплатят? Как оценят. Боже мой.
Сколько весит наше слово? Не проймешь.
Прожил век, давно не ново - всюду ложь.
Разговоры с выпендрежем. Ну а как?
Что еще со скукой можем? Только так.
Только так а не иначе. О себе.
Ждем Спасителя, да плачем - о судьбе.
Сколько раз ее меняли - вопреки.
Креативно изменяли. Дураки.
И не пахарь и не воин. Просто шваль.
Первородства не достоин. И не жаль.
Только спорим с распальцовкой, про дела.
Нарушая со сноровкой. Правила.
Да ведь мы бы и не жили. Не смогли.
Если правда бы учили. Да блюли...
Так чего ж порой ночною, в тишине.
Говорит она со мною, обо мне.
Все выпытывает где мы. Для чего?
Кто нам ангел, кто нам демон. Каково.
И уже боишься чуда. Простота.
Разве совесть ниоткуда? Как же так?
Если мне ее вниманье. Суть вещей.
Страх. Надежда. Пониманье. И вообще.
А она твердит как Вестник: - Ерунда.
Он еще огнем окрестит - вот тогда...
И смотрю сердечным взором. В старый хлев.
Где в кормушке тот в котором Вечный Хлеб.
Новорожденный и слабый. Чудеса.
Неужели это правда. Это Сам.
Ну какою это мерой - уяснить.
Где же те кто жили Верой. Где они?
Благодарность в горле комом. Сыпет дрожь.
Вроде все давно знакомо. Только все ж...