Поэтом не становятся,рождаются поэтом,
И строчки льются с космоса,бывает и куплетом.
И карандаш за ухом,клочок простой бумаги,
И я пишу в дороге,ведь мы почти бродяги.
Поэт всегда в дороге,среди людей и тварей,
И с нами наша муза,страданий и печали.
Поэтом не становятся,рождаются поэтом,
Поэты тоже молятся и говорят со СВЕТОМ!
И пусть кому то кажется,что он венец творения,
И пишет словно маслом,свое стихотворение.
Пусть отвергает Бога,да и в чертей не верит.
Одна у них дорога,в закрытые двери.
Закрытые двери ДУШИ, не откроишь,
Кричать бесполезно,лишь сердце расстроишь.
Здесь блат не поможет и деньги бессильны,
Здесь чувства,реальность они лишь всесильны.