... Меня будут колотить палкой, давать пощечины и подзатыльники.
Это очень смешная комедия...
Боль превращается в наши стихи.
Боль превращается в ноты и краски.
Боль хотела быть чем-то другим,
Но вопреки рождённой с любовью, не поверила в сказки.
Боль превращается в наши слова.
Что из боли родились по кругу.
Боль грустит одиноко сама.
Сильна и слаба.
И нету надежды, что будет не трудно.
Боль превращается в новый шедевр.
Боль рождалась с светлейшей любовью.
Боль стало самым великим, что смог сотворить человек.
Но от этого боль, не перестала быть болью.
Он поёт, и он смеётся.
Он поёт, и он смеётся.
Он поёт, и он смеётся.
Ведь не может иначе.
Он поёт, и он смеётся.
Он поёт, и он смеётся.
Он поёт, и он смеётся.
Нет. Он плачет.