Утро похмельное – до Рождества ли?
Будто коленями стиснуты головы.
Раньше посуду пивную сдавали,
Щас стали банки луженые оловом.
Вооружившись просторными сетками,
Движутся шаткие ноги к помойкам,
Словно собаки спешат за объедками
Вдоль почерневшей заброшенной стройки.
Руки в мозолях не блещут успехами.
Жизнь коротка у сорвавшихся в пропасть.
Что-то подскажет: а ведь не до смеха им,
Детям ковчега, им нечего лопать.
Вот ведь же были не самые бедные.
Кто их довел? Или сами шагали
Лица обросшие, в ссадинах, бледные,
Долго живущие в стае шакалов?
Кто их заметит, одарит вниманием?
Кто им протянет хоть руку, хоть палку?
Или у власти теперешней мания:
Выдохся, – нахрен! – валяйся на свалке!
Чья хата с краю, тот с властью смелее:
К ней присосется – глядишь, и к богатству.
Сытый всегда толстосуму милее.
Только, что будет годков через двадцать?