Предчувствие беды, уже беда,
Мы тонко ощущаем приближение,
А то, что происходит, да судьба,
Или же Бог нам посылает избавление?
От вечной и ненужной всем борьбы,
Попыток обогнать самих себя,
Всё время что-то должен ты,
И это гонит будто кнут тебя,
Куда бежим, торопимся зачем?
Жизнь как игра, все только жертвы,
Приходим и уходим мы ни с чем,
Бог сделал копию себя?
А почему тогда мы смертны?