Писать стихи, что создавать картину,
Выводишь вязь из замыслов и слов,
И, выбрав золотую середину,
Паришь на кромке ясности и снов...
И по строке, как по тропе заветной,
Ведет тебя в чудесные края,
Где радугой сияет разноцветной
Мой край любимый, РОДИНА моя...
Вот ты уже в благоуханье лета,
Из полевых цветов букет в руке,
И яркий отблеск солнечного света,
Играет отражением в реке...
То ощущаешь золотую осень,
И листья мягко стелются ковром,
И журавлиный клин тепло уносит,
Бесследно тая в небе голубом...
Когда же сонно снег на землю ляжет,
В морозной тьме нахохлятся дома,
Мы сами видим и стихи расскажут,
Что на пороге властвует зима...
Но вот проснулись вешние капели,
Грачи тепло с собою принесли...
И строчки отголосками запели,
О новом наступлении весны...
И всё так необычно и занятно,
И не всегда порой понятно мне...
Читать стихи загадочно-приятно,
Писать стихи приятнее вдвойне...
И выбрав золотую середину,
Паря на кромке ясности и снов,
Пишу стихи, словесную картину,
Из столь обычных замыслов и слов...