Когда тоска грубит календарю
И некуда от памяти деваться,
Я понимаю, как тебя люблю...
И как с тобой не просто расставаться.
Я свой досуг пытаюсь обмануть.
Лежат на тумбе стопочкою книги.
Но в каждый день такой тяжелый путь.
И домыслы в незнаньи разнолики.
Эх, жизнь не записать с черновика.
А что в стихах - для них так мало места.
Дрожит белее-белого рука.
Я силы экономлю, если честно.
Мне ставит классик свой роман в укор.
И шепчет ангел на ухо невнятно.
И все-таки не ясно до сих пор,
Что лучше для тебя.
Что мне - понятно.