Первые. Тихие. Уютные. Свои.
Дни, которые от тебя ничего не требуют. Никуда не зовут. Ни о чём не сожалеют. Ни на что не рассчитывают. И не отказывают ни в чём.
Дни, которые безупречно впору. По росту и размеру. По форме и содержанию. До донышка. Безусловно. Целиком. Твои.
Как любовь. Которая не делит, а разделяет. Которая принимает безусловно и целиком.
Дни, когда можно без чувства вины исчезнуть для внешнего мира, чтобы сделать свой внутренний отчетливым и абсолютным.
И слушать себя и своих самых-самых. И растворяться в безвременье и тишине.
И быть друг для друга и праздником, и покоем.
И знать, что нежность - не работа. А любовь - не битва за урожай.
И что пути к счастью нет, потому что счастье и есть путь.
И слушать, как ЦУП говорит:
- Лети! У чудес нет степени трудности. Они естественны и обычны. И каждый имеет право на своё.
И запечатывать всё это, как конверт с заветным письмом в своём сердце.
И быть самому себе и адресатом, и почтальоном, несущим что-то важное через эти оставшиеся триста шестьдесят с небольшим.
От любви к любви.