На днях скандалил с Музой шаловливой,
Мол, почему на мысли холодна?
Она спросила: "Думал, ты один такой красивый?
Вас много, ну а я у вас одна".
Хотел было взорваться на подругу,
Высоцкого прослушал сотни раз,
Перечитал Есенина-пьянчугу,
Пытался даже написать рассказ.
Её ругал последними словами,
Она стояла молча у двери,
Глаза были наполнены слезами,
Горели светом утренней зари.
Я продолжал высказывать угрозы -
Все черти вылезали из меня,
Я вспоминал Сибирские морозы,
И чай с подругами (пустая болтовня).
Посуду бил, не дорожа фарфором
Китайским, из под маминой полы.
Бродил ночами в длинном коридоре,
Собой стирая острые углы.
Она стояла молча у порога,
Не зная, что ей делать, как ей быть.
А я просил простого озарения у Бога,
В каком же направленьи нужно плыть?
Она сверкнула чёрными глазами,
Запрятав аккуратно под крыло
Слова, что переполнены грехами.
Быть Музой - непростое ремесло.